午后的阳光斜斜地照进厨房，余艺手里刚倒满一杯水，手机突兀的震动声便打破了这份宁静。
他放下玻璃杯，走到客厅。
屏幕上显示的是他继父的号码，他没有存这个号码，但那串数字他烂熟于心，不是因为亲近，而是因为每一次看到它，都意味着他又要被卷进那个他不喜欢但又摆脱不了的东西里。
他接起来，那头的声音是他继父的秘书，客气、公式化、不带任何感情色彩：“余少爷，公司这边出了点状况，先生请您马上回来一趟。”
余艺到余家的时候，客厅里坐了好几个人。
继父坐在主位上，面前的茶几上摊着几份文件，纸张的边缘被风吹得微微卷起。
他妈妈坐在旁边的单人沙发上，手里捏着一杯茶，茶杯在杯碟里轻轻晃着，发出细碎的、瓷器碰撞的声响。
看到他进门，她的目光在他脸上停留了一瞬，然后移开了。
继父把一份文件推到他面前，动作不大，但那份文件在光滑的桌面上滑了一段距离，停在他手边。
纸张是簇新的，油墨的味道还没有散尽。
余艺低头看了一眼，那些条款、数字、百分比在他的视线里变成了一片模糊的、看不懂的符号。
“你自己看看，”继父的声音不大，但那层平静下面是压了很久的怒意，“你负责的那块，账面上亏了将近叁千万。叁个月的工夫，钱去哪了？”
余艺没有看那份文件。
他不需要看，因为他知道自己做了什么。
那些签名是他签的，那些文件是他递的，那些钱是他亲手从继父的账户里转出去的——但那个让他做这些事情的人是杜笍。
他的脑子里像是有无数块碎片在飞速旋转。
每一份文件，每一张纸，杜笍说“签这里”，他就签了；杜笍说“这个先不用看你放心”，他就没看。
他从来没有问过为什么，因为他以为她是为他好。她说的每一句话他都信了，她让他做的事他都做了。
她把他的股份转给了余荔。
他想起那天在餐桌上，杜笍坐在他对面，在那张餐桌上，只言片语的温情，现在想来，每一条线索都指向了同一个答案。
他以为她是为他好，因为她是他第一个主动要他的人。
这个念头把他从那个房间里推了出去，他走到走廊尽头的阳台上，手撑在栏杆上，低下头看着楼下那片修剪整齐的草坪。
杜笍是余荔的人。
她从一开始就是余荔的人。
她接近他，囚禁他，操他，哄他——全部都是计划的一部分。
她骗取他的信任，让他以为她是唯一对他好的人，让他以为她是不一样的。
然后她让他亲手把自己的东西交给余荔。
他想起那些夜晚，想起她靠在他肩上睡觉的样子，想起她给他做饭、在他哭的时候坐在他旁边的样子。
那些全都是假的。从一开始就是假的。
他没有回那个房间里去。
他站在那里，手指攥着栏杆，攥得指节泛白，风吹过来，把他的头发吹得乱七八糟，他没有抬手去理。
他想，她大概一直觉得很好笑吧。
这个傻乎乎的、被她几句话就骗得团团转的小少爷，在床上操她的时候还问她“你在外面是不是有别人了”，她在心里想的是什么呢？
他觉得自己像一个被人牵着线的木偶，每一个动作都在别人的掌控之中，而他以为自己在跳舞，以为那些动作是他自己的选择。
他恨她。
他从来没有这么恨过一个人，恨到他的牙齿咬得发酸，恨到他的眼眶红了但没有眼泪，恨到他的胃在翻搅、喉咙像被什么东西堵住了、吐不出来也咽不下去。
但比恨更深的，是另一种东西。