那片棉布很薄，他掌心烙在上面的温度很快就透了过去，她感觉到他的拇指在她腰窝处轻轻划着圈。
她把脸往他颈侧埋了埋。
他垂下手，手指沿着她的腰线往下滑了一小截，从侧腰滑到胯骨的弧度上。
那片皮肤在薄棉布底下微微升温，像是他的指纹在上面留下了一串看不见的印。
今天画了什么？他问。
一座桥。
桥下面是水？
嗯。
水的颜色呢？
灰绿色的。
他沉默了几秒，像是在脑里描了一下那幅画的样子，然后说：灰绿色的水，在伦敦很像。
她被那句淡淡的话逗得弯了一下嘴角，稍微抬起头看他：你这是在夸我画得写实？
我在夸你画的不再全是黑色了。他说。
他的嘴角弯着一点弧度，没有笑开，但目光落在她脸上的时候比刚才多了一些温度。
他低下头吻她的时候，她的身体已经先于意识做出了反应。
大腿内侧的肌肉微微收紧，手心贴在他后颈的位置上，指尖陷进他发根里，呼吸被他的呼吸覆盖过去。
她感觉到他的手从她腰侧滑进睡衣下摆，指腹贴着腰线慢慢往上移动，像是沿着一条他早已熟悉的道路走回来。
那种动作里的熟悉感让她有一瞬间觉得安全，又有一瞬间觉得危险。
太熟悉了，像她已经在习惯他。
她跨坐到他身上，膝盖分在身体两侧。他仰起头看她，一只手托着她的后腰，另一只手顺着她的大腿外侧滑上去。
她低头看他，目光从眉骨往下滑到嘴唇，然后又移回他的眼睛，像是想看他在这一刻是不是真的在这里。
你是不是一直在等我？她问。
等什么？
等我画够黑色的东西。
他没有立刻回答。
随后，他轻轻摇了摇头，目光落在她的下巴上，像是在考虑怎么措辞。
我是在等你发现你画黑色的东西，不是因为你想画，而是因为你只会画那个。
现在呢？
现在你还是会画黑色的东西。但你开始画别的了。
他低头，嘴唇落在她锁骨上方的位置，那个动作很轻，像在他的话后面加了一个句号。
她低下头吻他，嘴唇碰到他的嘴唇时她的手掌撑在他的胸口。
他的手覆上她的腰侧，拇指在那截腰线上来回摩挲，动作缓慢而耐心。
她轻轻直起身，手指摸到他裤腰边缘，解开扣子的时候她的动作带着一种已经做过很多次的熟稳，解开了，贴着他腿侧的布料顺滑地脱了下来，然后重新坐下来。
这次没有等待，没有缓慢的试探。
她坐下去的时候他发出一声低沉的闷响，像是一口气从胸腔深处被挤了出来。
她停在那里，适应了一会儿他完全在她体内的那种饱胀感，然后开始慢慢动。
她的动作幅度不大，前后滑动，在找一个她想要的角度。
他抬手托住她的后腰帮她稳住重心，另一只手从她睡衣下摆探进去，掌心贴着她的腰侧，像在测量她每一次起伏的弧度。
他的呼吸贴在颈侧，温热而均匀。
快一点。她说。
他没有加快，反而慢了下来。
他缓慢地退出一截，再推回去，退出一截再推回去，每一下都比刚才更深一些，像是在把什么东西一点点压进她身体深处。
她的大腿夹紧了他的腰侧，后背微微弓起，脖子向后仰，下颌线条在街灯透过窗帘的微光里绷成一道干净的弧线。
她低下头，额头抵着他的额头，呼吸碎在她自己的嘴唇上。
慢——她的声音断了一半，深呼吸了一次才能把后半句话续上，慢一点，我快到了。
他没有停下来，也没有快起来。
他保持着原来的节奏，每一次进入都平稳而均匀，像是在配合她的呼吸而不是在驱动它。
她的指甲陷进他肩膀的皮肤里，指尖在那一小片皮肤上留下一道道浅浅的月牙形印印。
她的身体开始细微地痉挛，她的呼吸乱成一团，然后她咬住了自己的下唇，喉咙里发出一声很短促的声音。
紧接着她的腰猛地弓起来，整个人绷紧了几秒，然后一寸一寸地软下来，瘫在他胸口。
他没有停，继续动了几下，然后在她身体的余韵里完成了他自己的释放。
结束时她趴在他身上，额头埋进他肩窝里，呼吸一点一点地平复下来。
她的身体还在轻微地颤，像是小幅度地抽搐着，他不确定她是在哭还是在安静地呼吸。
他把手指插进她的头发里，慢慢地、一下一下地顺着她的发丝捋下去。
指腹从发根滑到发梢，中间没有任何停顿，像在给一只蜷在他怀里的小动物顺毛。
很久之后她抬起头，表情模糊在暗处，她轻声说：你要是有一天跟别人好了……
不会。他说。
你怎么知道？
因为我很挑。
她愣了一秒，然后忽然笑了一声。
那声笑很短，但很实在，像是从他这句话里舀出了一点别的东西。
你这句话好自恋。
我只是说实话。他低头看着她的表情，声音很轻，而且我这辈子还没遇见过第二个人，能在咨询室里当着我的面自慰。
她抬手拍了一下他的胸口，力道不大，带着一点滚烫的热度。
她低头，把脸埋进他颈窝里笑了一声，然后安静下来。
过了很久，她听见自己很小声地说：你以后……不要变成他那样。
他没有问他是谁。
收紧环在她腰上的手，手指迭在她腰窝正中间，像是用自己的手掌覆盖住了那个位置。
窗外有一辆夜行的车驶过，轮胎碾过湿漉漉的柏油路，发出沙沙的声响，渐渐远了。
她在他的沉默里闭上了眼睛。
后来的日子里，她开始习惯在画完一幅画的空隙里，抬头看窗外的天空，然后想，今天晚饭要不要煮番茄汤。
她开始习惯在路过菜市场的时候多停留两分钟，挑一把根部还带土的芦笋。
她甚至开始习惯在半夜醒来时，不再下意识去摸手机。
可她仍然没有把郑世越的对话框删掉。
像一个压在盒子底部的旧物件，没有用处，也没有再看，却也没有扔掉。
那种没有扔掉本身，就是她还留着的最后一条线。
她不害怕白天画画，也不害怕晚上和藤言雨躺在一起。
她害怕的是某天早上打开手机，看见一条新消息浮在屏幕上。
而她知道自己一定会点开。