“我不知道。”沈知意端起茶杯喝了一口，“但我觉得，你应该问她。”
温若低下头，看着杯子里琥珀色的茶汤。
茶汤里映着她的脸，扭曲的，变形的，像一个不认识的人。
“我不敢问。”她说。
“为什么？”
“因为我怕。怕她说的不是我想要的答案，怕她说的答案会改变一切，怕——”
“怕什么？”
温若抬起头，看着沈知意。
“怕失去她。”她说。
沈知意看着她，眼神里有心疼，也有理解。
“温若，”她说，“你不会失去她。”
“你怎么知道？”
“因为她是温邶风。”沈知意的声音很轻，但很坚定，“她不是那种会轻易放手的人。她做的每一个决定，都是经过深思熟虑的。如果她在准备什么，那一定是为了你。”
温若的眼泪掉了下来。
“沈知意，”她说，“你为什么这么相信她？”
“因为我相信你。”沈知意看着她，“你爱她，所以我相信她值得你爱。”
温若擦掉眼泪，笑了。
“沈知意，”她说，“你是我最好的朋友。”
“我知道。”沈知意也笑了，“你也是我最好的朋友。”
两个人碰了一下杯，把杯子里剩下的茶喝完了。
十二月中旬，温若发现了一件事。
那天晚上，她去温邶风的房间还一本书。温邶风不在，房间里很安静，只有书桌上的台灯亮着。温若把书放在书桌上，准备离开，视线不小心扫到了桌上的一份文件。
文件的封面写着“股权转让协议”。
温若的手指顿了一下。她不应该看。这是温邶风的私事，她没有权利看。
但她的眼睛已经看了。
她看到了几个关键词——“温若”“百分之十二”“受让方”。
她的心脏猛地跳了一下。她拿起那份文件，翻开了第一页。
协议的内容很简单：温若将其持有的温氏集团百分之十二的股份，转让给温邶风。转让价格——零元。
温若的手开始发抖。
她翻到最后一页，看到签名处。温邶风已经签了，但温若的那一栏还是空白的。
她看着那份协议，看了很久。
零元。温邶风要用零元的价格，买走她手里百分之十二的股份。那百分之十二的股份，是她妈留给她的遗产，是她在温家唯一的底牌，是她最后的退路。
温邶风要拿走它。
温若把协议放回原处，走出温邶风的房间，关上门。
她靠在走廊的墙上，心跳得很快。
不是愤怒，不是伤心，是一种更复杂的、她说不清楚的东西。
她不知道温邶风为什么要这么做。她不知道温邶风为什么要拿走她手里的股份。她不知道温邶风是不是一直在骗她。
她只知道，她需要答案。
她回到自己的房间，关上门，坐在床上，抱着膝盖。
她拿起手机，想给温邶风发消息，但手指在屏幕上停了很久，最后她放下了手机。
她不敢问。不是因为她怕答案，是因为她怕那个答案会毁掉她所有的信任。
她闭上眼睛，脑海里全是那份协议上的字——“温若”“百分之十二”“受让方”“零元”。
那些字在她脑子里转啊转，像一群找不到方向的蚂蚁。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头湿了。
第二天早上，温若在早餐桌上看到了温邶风。
温邶风坐在对面，穿着白色的衬衫，头发盘着，化着淡妆，看起来和平时一模一样。
温若看着她，忽然觉得她很陌生。不是因为她变了，是因为温若觉得自己从来没有真正认识过她。
“怎么了？”温邶风问，“脸色这么差。”
“没睡好。”温若说。
“又失眠了？”
“嗯。”
温邶风看了她一眼，没有继续问。
两个人安静地吃着早餐。温若吃了一半三明治就吃不下了，把剩下的放在盘子里。
“不吃了？”温邶风问。
“不饿。”
温邶风看着她，眼神里有一种温若读不懂的东西。不是担心，不是心疼，是一种更复杂的、像是“我知道你在想什么”又像是“我不知道你在想什么”的东西。