周六，温若和宋辞去吃火锅。
火锅店在学校附近的一条巷子里，店面不大，装修很简陋，但生意很好，门口排着长队。温若和宋辞等了半个小时才等到一个位置，两个人坐在靠窗的小桌上，面前是一个咕嘟咕嘟冒着泡的鸳鸯锅。
宋辞点了很多菜——毛肚、黄喉、鸭肠、牛肉、虾滑、藕片、金针菇、土豆、宽粉。满满一桌子，两个人根本吃不完。
“你点这么多，吃得完吗？”温若问。
“吃不完打包。”宋辞理所当然地说，“反正你请客。”
温若笑了，夹了一块毛肚放进红油锅里，涮了十五秒，捞出来，放进嘴里。辣，麻，香，脆，好吃得她眯起了眼睛。
“好吃吗？”宋辞问。
“好吃。”
“那当然，这家店我吃了三年了，是这附近最好吃的火锅店。”
两个人一边吃一边聊天。宋辞说他最近在准备一个画展，画了十几幅作品，主题是“城市与孤独”。温若问他画了什么，他说画了很多人——在地铁里看手机的人，在咖啡店里发呆的人，在深夜的街道上独自走路的人。
“你把我也画进去吧，”温若开玩笑说，“我也是城市里孤独的人。”
宋辞看着她，眼神里有一种温若读不懂的东西。
“你孤独吗？”他问。
温若的笑容僵了一瞬。
“不孤独。”她说。
“你骗人。”宋辞放下筷子，看着她，“你看起来很热闹——有朋友，有家人，有同学，有同事。但你心里有一个地方，谁也进不去。”
温若的手指在筷子上收紧了。
“宋辞，”她说，“你能不能不要每次都说这么准？”
宋辞笑了：“我说准了？”
“准了。”
“那说明我观察力强。”
“说明你可怕。”
宋辞笑出了声。他端起饮料杯，跟温若碰了一下。
“温若，”他说，“不管那个地方里有什么，你不用一个人扛着。”
温若看着他，眼眶有点热。
“我知道。”她说。
“你知道不代表你会做。”
温若沉默了。宋辞说得对。她知道她不用一个人扛着，但她还是会一个人扛着。不是因为不信任别人，是因为习惯了。习惯了一个人做决定，一个人面对困难，一个人在黑暗中摸索。
“宋辞，”她说，“你知道吗，你是我见过的最不像十九岁的人。”
“因为我看得太透了？”
“对。”
宋辞笑了：“可能是因为我从小就看心理学的书吧。看得多了，就什么都看透了。”
“看透了有意思吗？”
“没意思。”宋辞看着她，“但看透了才能找到真正重要的东西。”
“什么是真正重要的东西？”
宋辞想了想，说：“那些你看不透的东西。”
温若看着他，忽然觉得他说得很有道理。真正重要的东西，往往是看不透的。因为看不透，所以会一直想，一直想，一直想。因为一直想，所以不会忘记。因为不会忘记，所以会一直放在心上。
那些被放在心上的东西，才是真正重要的。
吃完火锅，宋辞送温若去地铁站。
十月底的晚上已经有些凉了，风吹过来，带着秋天的味道——落叶、桂花、还有远处烧烤摊的烟火气。温若穿着薄外套，还是觉得有点冷，缩了缩脖子。
宋辞看到了，把自己的围巾解下来，围在温若脖子上。
“我不冷。”温若说。
“你不冷你缩什么脖子？”
温若笑了，没有再把围巾取下来。围巾上有宋辞的味道，很淡，像是洗衣液和颜料混在一起的味道。
“宋辞，”她说，“你以后的女朋友一定很幸福。”
“为什么？”
“因为你很会照顾人。”
宋辞笑了笑，没有说什么。
两个人走到地铁站口，温若停下来。
“我到了。”她说。
“好。”宋辞也停下来，“回去早点睡。”
“你也是。”
温若转身要走。
“温若。”宋辞叫住她。