“这就是你最好的支持。”她说。
温邶风的嘴角弯起一个很小的弧度。
车继续往前开，穿过城市，穿过大桥，穿过隧道，穿过林荫道。
温若靠着座椅，闭上了眼睛。
窗外的阳光照在她的脸上，暖暖的，痒痒的。
她听到温邶风把空调温度调高了一度。
她听到温邶风把音乐关小了。
她听到温邶风从后座拿了一条毯子，轻轻地盖在她身上。
她没有睁眼。
但她的嘴角弯了起来。
尾声
九月一号，大学开学。
温若大二了。她走进校园的时候，发现很多东西都变了——食堂装修了，教学楼刷了新漆，图书馆多了几排新书架。但也有很多东西没变——宋辞还是那么话多，林微还是那么安静，梧桐树还是那么高。
宋辞在校门口等她，手里拿着两杯咖啡。
“给你。”他把其中一杯递给她。
温若接过来，喝了一口。拿铁，不加糖，温度刚好。
“你怎么知道我要喝这个？”她问。
“因为你每次都喝这个。”宋辞说，“你以为你换了口味我会不知道吗？”
温若笑了。
两个人并肩走进校园，走在梧桐树下。阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上画出一个一个圆圆的光斑。
“暑假过得怎么样？”宋辞问。
“挺好的。在温氏实习，学到了很多东西。”
“累吗？”
“累。”
“值得吗？”
“值得。”
宋辞看着她，笑了。
“你变了。”他说。
“哪里变了？”
“你的眼睛。”宋辞说，“以前你的眼睛里有雾，现在雾散了。”
温若看着他，不知道该说什么。
“宋辞，”她说，“你知道吗，你是第一个说我眼睛里有雾的人。”
“因为我是第一个认真看你眼睛的人。”宋辞笑了笑，“别人看你，看的是你的姓、你的脸、你的身材。我看你，看的是你的眼睛。”
温若的眼眶有点热。
“谢谢你。”她说。
“不用谢。”宋辞拍了拍她的肩膀，“走吧，第一节课要迟到了。”
两个人加快了脚步，走进了教学楼。
温若坐在教室里，看着窗外。
窗外的梧桐树很高，叶子在风中轻轻摇摆，阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上画出一个一个圆圆的光斑。
她拿出手机，给温邶风发了一条消息：“开学了。”
温邶风秒回：“嗯。”
温若看着那个“嗯”字，笑了。
她打了几个字：“我想你了。”
发出去。
这一次，温邶风没有秒回。
她等了十几秒，手机才震了。
温邶风发了一个标点符号：“。”
温若盯着那个句号看了很久。
在温邶风的语言系统里，句号不代表结束。代表“我也想你”，代表“我知道”，代表“我在”。
温若把手机贴在胸口，闭上眼睛。
窗外的阳光照在她的脸上，暖暖的，痒痒的。
她听到老师在讲台上讲课的声音，听到同学们翻书的声音，听到窗外风吹过梧桐树的声音。
所有的声音混在一起，像一首没有旋律的交响乐。
但在这首交响乐里，她听到了一个声音。
那个声音说：“我在。”
温若睁开眼，看着窗外的天空。
天空很蓝，云很白，阳光很好。
一切都很好。
第11章裂缝
大二上学期过得很快。
快得像一阵风，还没来得及抓住什么，就已经吹过去了。温若每天早上七点起床，八点上课，下午没课的时候就去图书馆自习，晚上回温家，和温邶风一起吃晚饭，然后各自回房间，各做各的事。
日子平淡得像一杯白开水。但温若喜欢这种平淡。因为在平淡的日子里，她能看到温邶风。在餐桌上，在客厅里，在走廊上，在每一个不经意的瞬间。
她发现温邶风有一个习惯——每天晚上十点，不管在做什么，她都会放下手头的事情，去厨房倒一杯温水，然后站在厨房的窗前，喝完那杯水，站五分钟，然后回房间。