和上次一模一样。
但这一次，温若没有帮她擦。
她只是看着温邶风哭，自己也哭。
两个人在咖啡店里，面对面坐着，隔着一个小圆桌，无声地流着眼泪。
咖啡凉了。窗外的天黑了。路灯亮了。
老太太从后厨出来，看到她们两个在哭，叹了口气，又转身回去了。
过了很久，温邶风先止住了眼泪。
她拿起桌上的纸巾，擦了擦脸，然后抽了几张递给温若。
温若接过来，擦了擦脸。
“温若。”温邶风的声音还有些哑。
“嗯。”
“我不能取消订婚。”
温若的手指在纸巾上收紧了。
“我知道。”她说。
“但我也不会嫁给何知远。”
温若抬起头，看着温邶风。
温邶风的眼睛还红着，但里面的东西变了。不再是那种被压制的、不敢见光的东西，而是一种更坚定的、更像决定的东西。
“订婚只是一个形式，”温邶风说，“我会拖。拖到何家失去耐心，拖到温氏不再需要何氏，拖到——”
“拖到什么时候？”
“拖到我有能力做选择的那一天。”
温若看着她，心脏跳得很快。
“什么选择？”她问。
温邶风没有回答。
她站起来，走到温若面前，弯下腰，在她的额头上落下一个吻。
那个吻很轻，很凉，带着咖啡的苦味和眼泪的咸味。
和车库里的那个吻不一样。那个吻落在手背上，仓促的，试探的，像一只不敢落地的鸟。
这个吻落在额头上，郑重的，确定的，像一个承诺。
“等我。”温邶风说。
温若闭上眼睛。
额头上那一小块皮肤在发烫。
她点了点头。
第8章倾身覆吻
温邶风订婚后的日子，表面上和之前没什么不同。
她依然每天早出晚归，依然在早餐桌上和温若面对面坐着，依然会在温若出门前说一句“注意安全”。但温若感觉到，有什么东西变了。
不是变坏了。是变多了。
以前温邶风看她的眼神，是克制的、压抑的、小心翼翼的。现在那个眼神里多了一些什么——像是冰面下的暗流终于找到了一个出口，慢慢地、慢慢地涌了上来。
比如，以前温邶风从来不在温若面前换衣服。现在她会在温若坐在她床上聊天的时候，自然地脱掉外套，换上家居服。不是故意的，但也不是无意的。是一种“我不再躲着你了”的坦然。
比如，以前温邶风从来不会在温若面前流露出疲惫。现在她会在晚上回来的时候，靠在温若的肩膀上，闭着眼睛说“今天好累”。不是撒娇，是一种信任——我相信你不会利用我的脆弱。
比如，以前温邶风从来不会主动碰温若。现在她会不经意地摸摸温若的头发，拍拍她的肩膀，在她经过的时候轻轻揽一下她的腰。每一次触碰都很短暂，短暂到可以解释为“姐姐对妹妹的关心”。但温若知道，不是。
这些变化很小，小到如果不是温若每天都在观察，根本不会发现。
但温若发现了。
每一个变化她都看到了，记住了，在心里反复回味。
有一天晚上，温若在温邶风的房间里看书。温邶风在处理邮件，两个人在一张桌子上，面对面坐着，各做各的事。
房间里很安静，只有键盘的敲击声和翻书的声音。
温若看了一会儿书，抬起头，看着温邶风。
温邶风低着头，专注地看着电脑屏幕，眉头微微蹙着，手指在键盘上飞快地敲击。
灯光从上面洒下来，在她的脸上投下一层暖色的光。她的睫毛很长，在眼下投下一小片阴影。嘴唇微微抿着，眉心有一道很浅很浅的竖纹。
温若看着她，忽然说：“温邶风。”
“嗯。”温邶风没有抬头。
“你订婚那天，在小楼里，你说让我等你。等多久？”
温邶风的手指停了一下。
然后她抬起头，看着温若。
“不知道。”她说。
“一年？两年？五年？十年？”
温邶风沉默了一会儿。
“也许不需要那么久。”她说。
“也许需要更久？”
“也许。”
温若放下书，双手撑在桌上，身体前倾。
“温邶风，”她说，“你知道我最怕什么吗？”
“什么？”
“我最怕你说‘等我’，然后我等了一年、两年、五年、十年，最后你告诉我，‘对不起，我还是做不到’。”
温邶风的手指在键盘上收紧了。
“我不会那样做。”她说。
“你怎么保证？”
温邶风看着她，眼神里有某种坚定的东西。
“因为我从不承诺我做不到的事。”她说，“我说‘等我’，就说明我有把握做到。”